Análisis de círculos

No sabe / No contesta

2010-07-15T21:34:00.000-07:00

Ya tenía hechos los corpus y ya se había habituado a la cara flaca pero simplona del escritor bien remunerado. Ahora quedaban los malditos marcos. Cortázar, en el fondo, enumeraba las cosas que podían caber en la alegría. La mujer se acercó por detrás. Otra vez el querer morirse y luego horror del invariable, exquisito, sin matizar.

Dejó los corpus encima de la mesa: quería que aquello constara en sus registros. Con las manos acercó los labios de ella a los suyos y gritó, como siempre lo hacía, la oración rápida, la primera de todas las que había oido. Algo de codos, algo de tierra y camisones en los que se podía pescar: nunca se entendía bien porque él arrastraba las palabras por hábito.

Con los párpados fuertemente cerrados, la mujer preguntó, igual que todas las noches, si se iban a sudar el terror a la cama, que, después de todo - y movía la lengua como reconociendo el monstruo al que articularía, una vez más, vaginalmente, como una pitonisa - para esto no hay solución, sólo hay consuelo ¿No?

Como todas las noches, ambos cogieron callados y durmieron poco. La dicha conyugal se había instalado en ellos.

Una nutria

2010-03-06T19:16:00.000-08:00

Mi nariz es el fidedigno espacio
de la depravación, de la prohibición cotidiana

No te separes.
Dice: en la línea, camina por
las calles como los niños, sin pisar la norma.

¿Cómo descubrir o descubrir o desescribir
(Dios mío) desesperar los niños,
las palomas, las burbujas de jabón
sobre la piel morena de la madre.

Mi madre está prohibida
y tiene
en las manos
sólo sus manos.

Fumo sobre mi cultura I

2010-02-22T20:24:00.000-08:00

Anoche encontré un viejo entre mis piernas. El viejo quería sexo anal y yo le decía que no, que el mundo va hacia afuera siempre y que adentro no había sino escoria, que lo que importa es la piel. El viejo no escuchó y me penetró algo más de seis veces mostrándome, mientras tanto, su boca sin dientes.

La cama chilló algo más de seis veces y yo procuré callarme las mismas. Cuando me cansaba de ver los huecos entre los dientes, me imaginaba que yo era agua y tierra sequísima, me imaginaba los grandes cuadros, como ojos, que pintaba el loco frente al conservatorio: La libertad con pintadedos. El viejo, podía decirse, estaba cantando. Algo así me imaginaba. Afuera el aire estaba fresquísimo. Las pantaletas, bien hechas para quitar con facilidad, estaban guindadas en un cordel y parecían saludar a las cosas del domingo, declamando Nerudeces: "Siempre, siempre te alejas en las tardes hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas."

El viejo llevaba en una mano una manzana que era casi nieve; en la otra tenía una planchita de juguete oxidada por la saliva. El viejo detuvo la pelvis y yo me aseguré de tocarlo poco, su boca había quedado momentaneamente deformada en la alegría del rictus. Yo me repetía en las hojas de los árboles que habían quedado afuera, tan abajo, entre los graznidos cuasi sordos del oeste. Besé al viejo y cogí su cartera. -La virulencia de aquel beso me dejó queriendo ir a sacarme unas radiografías-, le dije, no fuera que algo extraño hubiera quedado dentro de mi. Él se dejó hacer, ni protestar pudo cuando le di las gracias. El viejo se había quedado flotando sobre la cama que había sido mía hace tantos años.

Al salir me esperaban las manos de siempre, tonteando con sus cigarros mentolados. El techo de la caseta de vigilancia estaba incendiándose: nuestro querido cielo en llamas. Esperábamos poder ir a un concierto, comer un dulce, tomar un refresco: lo de siempre. Esperábamos sentirnos menos acaloradas. Yo no veía la hora de comprar la morfina e inyectarla dulcemente en mis nalgas.

- ¿Qué tal el viejo? Y el zumbido grave en los oídos.
- Sólo un sueño.

Todo era sepia.

Canción cotidiana

2010-02-03T18:57:00.000-08:00

El ruido de la nevera
hace que me sangre la nariz.
Me hago la vida poeta.

Ya no sé si es decoración marina lo que hago
cada noche al mostrar
el ombligo a las masas.
Antes las cosas eran seguras:
decir mar era poder volar muy cerca de la tierra.

Tengo grandes amagos de ojos,
aliento frío en las mañanas,
polvillo de plata en la punta de los dedos.

Los flacos intentos de corazón
han dejado callar aun al horror.

Y en el amargo transcurrir
del opio bajo el lavamanos
quiero remedar la vida
con un lápiz entre las piernas.

Baco enfermo

2010-01-18T22:01:00.000-08:00

Cuando hay luz
detrás de las estrellas de cartón
brillante
las cosas son como
botellas rotas,
pérdidas rápidas.

No es gracia de leche caliente
o bravo hombre de libros y
rosas usadas lo que
invita a detenerse en las noches
de Caracas.

Las tronaderas de las aceras
llaman a los fieles al servicio cotidiano
de correrse de honestidad,
desdibujarse en amor.

Las cabezas contra el concreto
zumban como terrones de azucar
y callar nombra a la costa
rancia,
a la que se delata dulce.

La tristeza
con menos cuerpo que esperanza
mira caer
la luz bajo la tarde,
la sombra sobre la tierra
y el agua que corre pútrida
por las venas.

Y si la noche se opone
lucharemos contra ella
y haremos que nos obedezca.

Restas del mar

2009-09-08T21:39:00.000-07:00

En la hora en la que estamos
cogiendo sólo con las manos,
sólo cogiendo, solos cogiendo
como quien siempre tiene sed,
llora el techo y comulgan los arcoiris,
las gallinas se ponen a declamar Elliot.

Verso
de ramas que se van derritiendo
sobre las calles.
Extensión de vidrio enfríado ya
por el tiempo exclusivo
de lo que puede volar.

El libro querido y las quimeras
se quedaron llenas de piel,
el nunca escrito lo cacareaba en la ventana
y lo celebraba en la bolsa de comida rápida
pudriéndose sin fe que la justificase.

Las piedras rezaban
y los ojos no cesaban de ser comidos
por las mujeres que peleaban con los cuervos.
Porque de noche
el azul no era nuestro:
Ácido,
el mar era ácido.

Revolver

2009-08-14T22:50:00.000-07:00

Qué cosa más curiosa es quedarse de pronto sin nada qué decir. Agrada a la piel oir el pensamiento hecho palabra, la palabra escrita u oral, la hechura de realidad cuando lo que se expresa es el estado más próximo a aquel que es honesto y para el cuál no encuentro todavía la palabra justa al español.

Ser, como por casualidad, por error es estar un poco muerto. Parece estar un poco muerto. Es haber estado un poco muerto y tener ganas de vivir pero haber olvidado como llamar a las cosas vitales. El asunto verdaderamente importante es que, sin importar cuan innombrables nos sintamos siempre volvemos; hay un revolver que es necesario a toda cosa humana y está en la esencia de la caricia, del consuelo.

De pequeña, siempre antes de dormirme, inventaba historias de vidas alternas a la mía. Eran patrones de felicidad que venía del asco y del error, siempre extraordinaria, siempre ajena y sin embargo, de alguna manera, siempre reconfortante. Mis noches se iban al dominio del inconsciente con la premisa de la esperanza estampada en las espaldas, siempre intentando convencerme, me parece, de que lo que soñara, por feliz que fuese, podía hacerse realidad.

Pero claro que no.

Como siempre en cualquier proceso vital consciente se presenta la oportunidad de cesar la propia existencia y la pequeña diatriba que lo acompaña: terminar con todo implica también perderlo todo; esto es, no hay posibilidad de volver a ningún lado. He vuelto a soñar con esas vidas ajenas, ah, las ilusiones tienen nombres y apellidos, lamentablemente. Y ahora no pienso o, para decirlo mejor, no sé qué es lo que pienso. Quiero, dos veces, pero a la vez me retracto de tener cualquier voluntad. Ni siquiera presupongo la fuerza de la inercia, gajes del oficio; y es que la realidad, cuando se es innombrable, tiende a reducirse a una sola mezcla de percepciones enrarecidas por la cotidianidad y su imposibilidad para lo extraordinario cuando se está solo.

Por ahí debe estar el asunto del revolver, volver a buscar algo que se quedó, la palabra justa para nombrar el estado reconocido del ser... Lo humano parece, en este sentido, terminar definiéndose con el concepto de complicidad. Últimamente he tenido muchas pesadillas.

De latidos, concatenaciones y otros fundamentos religiosos

2009-05-24T22:39:00.000-07:00

Da capo.

Estas últimas semanas han estado signadas por la lluvia. Acá en Caracas los calendarios llevan escrito a manera de nota al pie de página, en fuente Times N. R. tamaño cuatro y en ruso u otro idioma de alfabetos no occidentales la siguiente inscripción: "El frío viene, el calor se queda. Hay agua pero se estanca. La ciudadanía se convierte en una sopa de letras próxima a enfriarse."

En mi casa (porque oh silva a los dioses que feroces me han dado su gracia. De noche tengo casa.) Han estado entrando cigarras o cigarrones o como sea que se llamen esos bichos enormes que se la pasan entonando el Do fatigado de estas épocas color, acorde con la fábula y paradójicamente con respecto al dicho popular, de hormiga.

La religión se destartala por estos días, la gente comienza a desperezarse de las festividades comunes y se prepara para el solsticio de verano y las tres-cuatro-cinco de la tarde eternizadas, no tanto en el trópico como en los paises con regimenes estacionales, pero eternizadas al fin. Algunas personas se desesperan con esta aparente inercia entre fría y caliente, rara, como un limbo y tiene tentaciones raras.

Hoy, por ejemplo,

quise salir a pasear por las calles

y con un cuchillo de mango verde

(primera gaveta, la que no tiene tirador)

matar a toda persona

que no tuviera los ojos azules.

Cordura: mantener siempre un secreto. Tener un objeto de morbo guardado para lo nocturno. Hacer de lo solar una espera(nza) de la saciedad de ese morbo. La noche. No busques cordura en la Noche, búscala en ti mientras la noche se pasa. Aquellos ciudadanos (es decir, los que vivan en compañía) que padezcan alteración de los humores con tendencia hacia el exacerbo del humor melancólico deben seguir las siguientes indicaciones: nunca quedarse completamente solos, aparejarse un lugar de la estancia en la que puedan acumular objetos inútiles (basura, artículos sucios, ropa sucia, papeles rotos, poemas ajenos), requerir que se les lea fragmentos de textos en prosa o verso libre y, finalmente, procurar tomar sol el mayor tiempo posible; no obstante, esto último siempre debe hacerse bajo un árbol o artificio semejante que procure una sombra moderada y el melancólico debe intentar, durante estos periodos solares, dormir siesta.

Más o menos por ahí iba el lío del psicoanálisis. Ahora bien, las religiones participan de la idea de la cordura como estado de oposición ideal a esas tentaciones malsanas. Sin embargo, las religiones más modernas han tomado como punto de partida un concepto algo extraño, dirían los gentiles "daemónico": la esperanza. No versaremos sobre este tema en específico porque en mi casa, desde hace dos días, la esperanza tiene matices de tabú y de "mal" en el amplísimo sentido que se le quiera conferir al lexema.

En mi casa he optado por una variante de la religión que recordé hace poco: la música. Un compañero me regaló una flauta con la que estoy, sin quererlo, convirtiendo en mártires y santos a mis amigos más dados a la compañía. Es una flauta especial; tiene grabadas las iniciales N.B.

Quién habló de "Magia per N.B"

Por lo general la música desdistancia a las personas, hace ciudadanía

pero no como sopa fría (Nótese la pobre Mafalda de Quino).

La música propone latidos

y deja a la voluntad

ser.

Esto es,

música (ritmo, notas, armonía)

es exquisitamente inextricable

y, como tal, motivo y a la vez

consuelo (incluso una medio solución)

de las cuestiones religiosas

como el horror.

Variación de "La pulga y el piojo". Popular. Venezuela. Andante

Susana y la cosa

se quieren marear

pero no lo hacen

por falta de Pan.

Respondió el cigarro

desde el cigarral:

"hágase la mar

que yo pongo el pan"

Ya todos bien ebrios

en el cigarral

tocabanse las manos

llora

ndo su mal.

Insinuó Susana

desde el cigarral:

"Cosa quédate

que el Pan es real"

Y la cosa ebria

de tanto marear

mató al cigarrito

y comenzó

a callar.

Al fine.

Mañana tengo examen de teoría literaria. Estoy muy molesta porque no tengo acicate para el estudio de las formas narrativas y una que otra licencia poética. Soy tonta, no concateno, ando metida en mi época hiper-temporal, estoy medio enferma del estómago y hace calor. No he tocado la flauta porque me recuerda a cierto par de ojos azules y otro más de castaños que duelen del alma al pie. Para mí todavía hay un Sol negro y gigantesco entrometiéndose en mis cosas de Susana a través de la ventana. Ese Sol negro es espantoso, no nos deja dormir. Ni hablemos de esas ocasiones en las que sale de día y los melancólicos empezamos a quejarnos de dolor de vientre.

En la universidad, para colmo de esperanzados, arrojan bombas lacrimógenas, como si la gente no pudiera por sí sola llorar las injusticias políticas (que, al cabo, son siempre tan relativas como para llorar por ellas). Movimiento, oposición desesperada a la inercia, está lloviendo mucho últimamente, en la universidad se intuye con mucha fuerza la sopa, el olor de abuelas al mediodía.

Y andamos medio locos. Por esto casi no sé la terminología que usa Propp para el análisis del relato, ni termino de comprehender el por qué Barthes insiste en funcionalizar la palabra prosáica. El limbo debe ser un lugar parecido al salón en el que presentaré el examen de teoría mañana. A las cuatro de la tarde; a las cuatro en punto de la tarde. En el aula 201 de la escuela de Letras de la UCV.

"Para el horror no hay solución, sólo consuelo."

Al final, esta parte de la religión, la que me acompañe mañana, se llamará "Suerte", así; a secas, no sea que por confusión solar le de por ser mala si la llamo buena; después de todo, algo estudié.

Dd.

Esperanza

2009-05-15T08:19:00.000-07:00

- ¡Oh muertos en la gracia de Dos! Por la paz que, según creo, esperan todos ustedes, díganme por dónde es el camino más certero para ascender a la montaña; pues al que más aprecia el valor del tiempo le es más desagradable perderlo y además sufrirlo en una angustia que, sin dejar de tener un resto de de esperanza, es siempre pánico.

Como aquellos seres se detuvieron inquietos al notar que detrás de mí se desplegaba la estela sombría de los vivos, yo resolví consolarlos de este modo:

- Sin que me pregunten nada, les digo que esta que aquí ven es, en efecto, un cuerpo vivo; y por eso impide la luz del Sol. El Sol de los vivos suele ser negro; así, espero que excusen mi decoloración tan impropia. ¡Pero, por favor, no se asusten! Crean en mí cuando les digo que si trato de alcanzar la cima de esa montaña es por motivo de una virtud celeste, casi azul.

Los que estaban muertos, esto es, los otros; parecieron tranquilizarse y ruborizarse bajo sus capuchas larguísimas. Yo, tan acostumbrada como estaba a la luz oscura, a la caricia tenue del rayito desasombrado, no pude ver sus caras pero distinguí el rosa glorioso desplegándose alrededor de ellos. No obstante, su caminar rítmico y más bien lento delataba una carencia musical, me recordaba a cierto relato llamado "Antífona"(1) y entonces comencé a cantar.

- Tome Coca Cola (Pp.)

Y ellos, asombrados al fin, se dieron cuenta de que tenían sed. Se volvieron sobre sus pasos con lentitud más no sin antes señalarme un punto concreto del sur. Uno de ellos me dijo:

- El problema de los muertos es que no encontramos hielo ni cosa que enfríe la bebida. Caliente, bien lo sabes, no hace más que aumentar la sed, sobre todo si se trata de música. Pero ve tú que te ves enfermo del todo, pues el mal que te aqueja no menguará tu fuerza y voluntad. Aquella que te señalo no es montaña ni está hecha de tierra; es más bien una mujer de cuerpo, vacía de adentro, y la esperanza le va bien para congelar su cima y calmar tu sed de luz, ah, de azul...

Yo procuré agradecer con una caricia pero aquel ser era etéreo como el propio aire. Tres veces lo intenté y tres veces la bondad de los brazos, que siempre es demasiado larga, fue en vano. Entonces, grotescamente encorvada, coca cola en mano, me dirigí hacia la montaña que se insinuaba sensual, desnuda de corazón y como de mentiras graciosas.

___________________________________________

(1) "Antífona" José A. Ramos Sucre

Para más detalles lean "TRILCE" de César Vallejo.

Y visiten mi metroflog n_n

http://www.metroflog.com/Melusinne

Dd.

Un toque... Aproximación egoista a Idea Vilariño

2009-04-29T22:31:00.000-07:00

Hubo una vez, entre poetas modernistas, vanguardistas y todas esas cosas - llamémoslas raras, por no calificarlas de extrañas y darles la manito con confianza - con las que nos boquiabiertea Camila Pulgar, (hermosa hasta el exabrupto), en las clases de literatura latinoamericana II; que leyendo un prólogo

un estudiante de letras

se cruzó con una escritora, apenas nombrada pero

demonios...

se llamaba Idea.

Y el editor, probablemente igual de alarmado que el estudiante, había buscado, y además descrito en el prólogo ajeno, el motivo de un nombre tan escandaloso para una persona y encontró que los progenitores habían concebido felizmente cuatro hermanitos para Idea: Poema, Azul, Numen y me extraña no recordar ahora el nombre del cuarto. En fin, es claro que los papás sabían algo... Aunque no se sabe bien de qué, o eso te enseñan en la carrera de Letras en la Universidad Central de Venezuela.

Hay que ver esto de querer matar el tiempo

Literalmente. (Hagase el egoísmo y la luz se hizo).

Yo, embobada por la magia de los nombres, me fui a dormir esa noche con Idea en la cabeza. Los poemas que habría escrito y las peleas con los hermanos: "¡Numen, deja de molestarme con esa luz!" o "¡Azul, vete a colorear a otra parte!" y esas cosas cotidianas. Luego me levanté, la gugleé y encontré cierto poema que, bueno... Que necesito transcribir acá sin mucho aspaviento porque, a decir verdad, me produce un cierto y casi insoportable terror:

El mar no es más que un pozo de agua oscura

El mar no es más que un pozo de agua oscura,

los astros sólo son barro que brilla,

el amor, sueño, glándulas, locura,

la noche no es azul, es amarilla.

Los astros sólo son barro que brilla,

el mar no es más que un pozo de agua amarga,

la noche no es azul, es amarilla,

la noche no es profunda, es fría y larga.

El mar no es más que un pozo de agua amarga,

a pesar de los versos de los hombres,

el mar no es más que un pozo de agua oscura.

La noche no es profunda, es fría y larga;

a pesar de los versos de los hombres,

el amor, sueño, glándulas, locura.

Dd.

"Buscando tierra epifánica"

2009-04-27T22:14:00.000-07:00

Mañana tengo examen de lingüística.

Tengo examen de lingüística.

Y examen de lingüística.

"¿Cómo puede la conjunción 'y' convertirse en mi problema?"

Me aterra pensar que he vuelto a mentir, aunque no lo haya hecho aún, me creo que estoy mintiendo y el verbo se hace carne. Además de la carne, últimamente me aterra volver a estar espantósamente sola, igual que antes de la literatura. Dayana me escribe al facebook, respondiendo a mi obra maestra en el estatus "Necesito sexo" que ella necesita amor; yo me hincho de realidad y le contesto que Eso no existe y Dayana, pobrecita, me contesta con un día de amigos y novio-amantedeBukowsky de por medio: "Yo sé".

David acusa mi soledad con no sé qué reproche de ojos hacia arriba delatando esperanza y pretende no herirme con sus comentarios: "Sé que estarás bien. Eres de una naturaleza mucho más fría y cínica que yo."

Yen no sabe cómo

escribir.

La buena noticia: encontré mis lecturas de teoría literaria. Las necesito para tener buenas notas en lingüística. El universo andaba mal con mi memoria y creo que tenía que ver con un asunto de hermandades lontanas ma non tanto.

La mala noticia: no se me quita la sed. No me sé despedir con la boca dulce. Se me acabaron las pelusas del ombligo. Los cerdos tienen gripe humana o los humanos tienen gripe de cerdo, en cualquier caso, la diferencia es el uso de cobijitas en las camillas del hospital.

Y todo lo que hago de pronto es una "pendejez", una "pendejez" y una "pendejez". Cáncer, Cáncer, Cáncer. Todo va tres veces para que sea cierto.

Mi bisabuela firmó siempre sus cuadros como "Rosa de G."

No es necesario que afirme la continuidad absoluta

del grotesco a través del tiempo y los poetas

no es necesario tampoco que recalque la espiral

en esto de viajar(se).

Hace mucho frío

en casa de mi madre

pero nadie se ha muerto

todavía.

Hay un cansancio que brilla

así de triste.

Todo queda todavía por decir: mañana tengo examen de lingüística; pero, como dije antes, eso no es lo que me aterra. La cosa es que hacer tierra, cuando hay caricias de por medio, es inevitable y lloroso, mentiroso, dulce, literal, esperanzado, un poco menos cínico de lo que parece, humilde, muy humilde, silencioso, incluso mortal, brillante y

enteramente

incompleto.

Dd.

Resta uno más uno

2009-04-26T23:24:00.000-07:00

- En realidad no sé mucho de matemáticas - pareció decir con sorna mientras se acomodaba.

- Es fácil - respondió ella, arrojando el cigarro a medio consumir sobre las matas muy verdes que crecían frente a la biblioteca - Uno más uno casi siempre da uno. Y los números a partir del cuatro comienzan a desarrollar una bondad rara. Ya no es uno, ni dos, ni el fatídico tres; ahora el plural comienza sinceramente a hacerse notar y hay una comodidad lógica e infalible: entre más unidades existan, menos se nota la carencia de alguna de ellas.

- Entiendo - torció él divertido - ¿Quieres algo de beber?

- Sí, por favor, algo para tomarme las píldoras estas del demonio. La sed no se acaba, una coca bien heladita estaría bien.

- ¿Estás segura de que no hacen daño esas pastillas? - preguntó con un dejo de preocupación.

- Nene, todo es relativo - respondió ella con media sonrisa y sacando otro cigarro de la caja amarilla que cargaba para todos lados - en este punto, luego de saber que soy un desperdicio de tiempo - titubeó - o del tiempo, lo peor que puede pasarme es que no vuelva a abrazarme. O que al tirar del gatillo pueda sentir la bala haciéndome cosquillas en el paladar.

- Sabes que no tienes por qué hacerlo. ¿Verdad que lo sabes?

- Sí - se dijo ella - ya lo sé. Pero estoy sola, terriblemente sola y ya no... En fin, la verdad es que sólo estoy muy, muy cansada... Sabes que lo que hago...

- Sé que me amas. - terminó él.

Entonces Ella cogió las píldoras y se las tragó sin contarlas. Comenzó a acariciar su vientre, luego se frotó las manos, los dedos que se le entumecían por momentos. Había comenzado a sentir cómo ardía su estómago y recordaba, como entristecida, a la jirafa que cuando le preguntaban que si la que tenía era su mejor sonrisa, ella respondía que eran gases.

Se demoró un poco más en el vientre. Luego siguió hacia arriba, obviando estereotípicamente los senos todavía frescos, se tocó la parte de atrás del cuello un momento y llegó a los labios. A Ella le hubiera gustado que sus lágrimas fueran un poco más frías. Debían ser cinco o cinco y media de la tarde y la noche se insinuaba, una vez más entre rosa y naranja. Recordó la película del sueño, se llamaba Cercajana. Odiaba la película del sueño.

El vientre pareció explotar en pánico y ella pudo sentir, además de ver, cómo se escapaba un hilito de sangre bajo sus piernas. El dolor debió haber sido atroz pero ella terminó de fumar la mitad del nuevo cigarrillo, se encogió sobre sí, tomó el morral y la cajita y arrojó todo sobre las matas.

- Uno más uno... - susurró - El gran problema del mundo es que no sabemos lo que estamos diciendo.

Hubo un disparo y comenzó a lloviznar despacito. Cerca, seguramente, alguien acababa de arrojar por enésima vez el violín en la silla que daba a la ventana.

Dd.

Anoche se mojó todo

2009-04-25T22:26:00.000-07:00

¡Tierra, tú quieres lo invisible!

Rilke, Elegías.

El pobre

pobre

está comiendo,

con modales,

arepa con mariposa;

los peces están llorando

(con los ojitos en blanco).

Habiendo así transformado el tiempo, la sangre y los brazos

el solo

solo

vino, dejó la necedad gástrica tras la puerta y corrió a avisarle

a todos sus conocidos

que ya la música no le interesaba

que ya no había pez

pero que el cuerpo se quedaba

dese(o)-dese(o)-dese(o)-d.

Hay mucha tierra últimamente

y ya no nada, nada de nada.

El universo es sólo una

gastritis,

sólo no tener ganas de mirar con los ojos

durante largas caídas mortales.

Se agradece no tirar la cordialidad en la poceta

(ni andar sólo por ahí,

mejor consígase rápido

algo de real).

Dd.

Motivo de tierra

2009-04-23T21:58:00.000-07:00

Conmemorando la excelente clase de Tradición y Literatura que tuve hoy y el provisional abandono de mi hermano por las noches.

El poema que transcribo a continuación, "Motivo de tierra", debí haberlo escrito durante el dos mil siete o algo parecido. En fin: "Te daré corazón"...

Historias la(aaa)rgas de tiempos más bien ralos. Literalmente estoy des-esperada, aunque no me acostumbro a la idea de ser inmortal; toda una idea.

Bah.

Lo pongo, lo leo y lo releo. Gracias a Rody por el libro que me regaló hoy.

Dd.

Motivo de tierra

Devora gusanos
entre suavidades,
ese morbo de piel
que viene como arcada
justo después del suspiro.

Llevo tres muertos
en la espalda
uno por cada conciencia.

Tengo destinos
y destinos,
todos metros bajo tierra
enterrados, gritando:
¡Estoy vivo, pero no me muevo!

Y cada lágrima que les lloro
es uno de tus rostros.

Somos bien cuidadosos.
Y hacemos un florín cómico
antes de caer en el hoyo
del que nos sacan a la fuerza
cuando nos dicen que son los demás
quienes vivieron felices por siempre.

La princesa,
con el rostro lleno de tierra,
ha hundido dos dedos cerca del lago
y dice: aquí estoy.

Dd.

De la pause

2009-04-23T08:46:00.000-07:00

Arrête coeur,

arrête.

Reste tranquile et

pour toujours

dans la main

de celui qui ne peux pas

être

nommé.

La vida de las marionetas

2009-04-22T09:10:00.000-07:00

Mi alma, mi corazón
y mi gloria
bajo el sol.

Algo estúpido nos une.

Soy un desperdicio
de tiempo, de color y de
sudores domingueados.
Ainsi font
font
les marionettes
c'est la mer.

Hierve la tinta verde
en sus tinteros
y sonríes.
Tú esperas.

Agua sucia (o fábula del zorrillo y la hormiga)

2009-04-14T18:24:00.000-07:00

Había una vez un zorrillo que quería ser hormiga y ese zorrillo era mi hermano (porque al final yo tenía sangre). Sabíamos que zorrillos y hormigas estaban naturalmente diferenciados: el opio, los tatuajes, las patas y el olor. Sin embargo, esta vez, cuando la hubo, el deseo de la carne pudo más que la nausea y, como siempre, se repitió: habla una tez, de un amarillo que quería (a gritos) ser fornicado; ese amarillo estaba en mi mano.

El agua estuvo siempre compuesta por imágenes extraordinariamente crecidas y maduradas bajo la lluvia. La lluvia era importante para poder llegar a ser algo, sobre todo si se trataba de una hormiga o de aquel que fornica.

- Nací anoche - dijo el zorrillo - y tuve la oportunidad de hacer unas cuantas gárgaras sobre el cemento.

(La lluvia caía sobre los encimas) yo no sé, lo mío era la sangre y pensaba que las nubes se orinaban en la dirección incorrecta, muy propia de las cosas humanas: hacia abajo.

El zorrillo hablaba con extraordinaria fluidez, hablaba con las manos y repetía los recuerdos nocturnos - ¡Mira que nací anoche! - pero, a medida que se acababa el tiempo, yo, que era pura sangre, notaba que el zorrillo se acercaba a mi mano, como buscando la vida pobre que tanto me había costado derramar. Gritar era negar la repetición, era aburrirse con dignidad. Las cosas entonces comenzaron a circunstanciarse: mucho se habló de la selva de cemento, pero allí no hubo nunca un animal.

Había tiempo, una mano; quiero decir, mi hermano. Había un olor que se narraba en unos cuantos cantos. Ya el zorrillo no decía palabra, sólo me miraba con ojos negros como si fueran ojos azules. Así se llamaba el poema: tus ojos.

Yo quería masticar madera o detenerme en ella, el zorrillo quería ser hormiga ¿Eramos tan distintos? Finalmente ambos éramos lluvia, al menos yo lo era un poco, pues yo era sangre y árbol, casi latido.

- Morí hoy - dijo el zorrillo y pecó. No tenía cuerpo pero tenía ganas. El ser era nauseabundo, llovía, el fuego lo habían prohibido por tener olor deliberado a ventana, a zorrillo, a fornicación, a hermano.

El amarillo se mordió la cola y el zorrillo volvió a ser un silencio: todos respetábamos los márgenes de las hojas pero la vida estaba abierta para siempre. Llovía opio y no bebíamos, aun sin cuerpo; hacíamos gárgaras, también parecían llover manos.

- ¡Yo quiero ser una hormiga! - dijo el zorrillo como acordándose de pronto; luego vomitó madera sobre mí. Estiré mi conciencia todo lo que pude hacia él, intentando no ahogarme con el olor. Las patas de las hormigas, que roían el tiempo, construían la distancia manual y se volvían una y otra vez sobre sus pesos.

- Yo, esta vez, quiero ser hormiga - susurró el tiempo, olor de hormiga. En mi hermano, rítmica elemental: mi hermano y mis manos, las suyas, las hormigas recorriendo las espirales de las yemas. La poesía era distinta, con olor a madera, sólo sangre.

Yo sólo recuerdo, algunas veces, que las hormigas comimos zorrillo durante meses y todo ese tiempo olíamos más o menos mal.

Terroir

2009-03-20T07:28:00.000-07:00

Rast

ro.

Dejar las papas en agua hace que estas, eventualmente, se ablanden.

Así pues,

voy a comerte las patas; digo, las papas

antes de que pierdan el gustito a tierra

y nunca más pueda la noche

caerse de los árboles

hacerse brazos, manos, dedos,

uñas sucias y decir con vocecita

de color: aquí estoy.

Cabeza de papa.

Cost

ra.

El asunto pendiente del

vacío (hambresed(e)cuerpopsíquico)

es saber mentir

como si se tratara de compañías.

Dd.

Solo para llevar

2009-02-12T12:03:00.000-08:00

El mundo está abierto en días hábiles

y dice un cartelito que dice que en los baños

se prohibe empolvarse la nariz.

La gloria se mira a través de una camisa

medio abierta

y está hecha para dioses

o cosas que cuidan de otras cosas.

Hay un niño quejumbroso,

raramente olvidado, colocado entre las flores

y dejado en techos sin terminar.

La vieja canta en la escalera,

la libertad come ratas

y dice que en estos tiempos

hediondos a muerto

uno viene solo para llevar.

Y es que, si hablamos de verdad

sodot sol son imca necudnoc a amor;

Recalcando la espiral.

Verde ma non troppo

2009-01-25T15:15:00.000-08:00

"¿Cómo podía alcanzar más gloriosa gloria que enterrando a mi hermano?"

Hay algo por ahí, entre la verde, la maga cerveza y el mar; por ahí venden pocetas y esas cosas que hacen de la casa un lugar menos honesto. En la casa está mi hermano tocando el violín. Y. Lamentando su suerte. Mi hermano tiene el vicio curioso de insistir en distancias, de enamorarse de promesas que tienen lengua de serpiente, manos de serpiente (porque las manos no son capricho humano) y tiene el hábito malhadado del sepia. Deja ese gustito a cosa suave en la boca cuando abraza, supongo que es por lo de ser músico, pintor y maltratado escritor. Mi hermano es frío y retornable, esto es, calma la sed y es bueno para el ambiente

Hace unos días hablábamos y la conversación se puso curiosa, sólo quería perpetuar la gloria poniéndola acá, reiterando el motivo de tierra, cosa de vida, en fin.

- Hermano: Hace... bueno, hace toda mi vida que pasó eso. ¿Sabes? Antes de Nagini, antes de Nessa, antes de María, antes de Lorena...

- Yo: Qué curioso como mides tu vida hombre.

- Hermano: ¿cómo? ¿Con el dolor?

- Yo: ¡No! Con las compañías.

- Hermano: Valga la redundancia.

Dd.

De la coca helada

2009-01-12T21:19:00.000-08:00

En prestíssimo.

Todos los negros se parecen / desde el trémolo primigenio que se coloca en amor / desde los pasillos en los pianos. / Escapar desde cuando, cuando tiempo es un lugar / lleno de piel / lleno de piel / por aquello del leit motiv. / Convenimos en la licencia de tener sed, / Hablamos mal y pisamos la grama. / Hacemos latido / relamido. / Soy un adverbio con queso. // Hasta que nos sorprendamos de aguantar, / hasta que la nausea acabe en vómito / hasta que los días estén coronados con nombres nunca nuestros / hasta que el tiempo le gane a la distancia / y todo vuelva verde / verde / por aquello de buscar llenura en una ventana. // Soy un cubito de hielo. / Y cuando menos lo esperas / soy calentamiento global. // Porque de un árbol de dos ojos / solo puede salir una nueva forma de respirar. / Armonía intrincada / de los silencios / con las raices hacia el cielo.

Intervención (de La perfección) en piano súbito

2009-01-11T13:13:00.000-08:00

Luego de sostener

connotar y dolerse de manos silentes de aire

y no sé qué (bis).

A-bruma-dora(mente).

"debiste saberlo

te lo dije

te lo dije y eso basta no lo hare mas" (No es aire pero...)

De todo aquello que quedó

eres lo que más me costaba esperar.

Y te llamas Pero, te llamas Por qué.

El desprecio escondido

de no seguir estando lejos.

"ok'

"k t imxta

bah

ptm"

Correcta(mente).

"no lo vulevas a hacer (que duele)

no lo vuelvas a hacer (Pf)

porfavo (de mil puntos sin camino)

porfavor (Perfección era otra cosa, siempre de Ella)

gabriel (Y de su cuerpo nació la Música)

porfavor

no porfavor (Tan-tán)

puedes estar conmigo

pero no te metas en mi vida" (Y trece pájaros muertos en una mano)

"dios dios

dios"

En nombre de la Verdad,

lo que se quedó

y lo que nunca se vió.

El nombre de lo que se tiene a cuatro manos

entre los dedos:

correrse dulcemente

hacía un lado. (Sol que nacía y moría)

Siempre fue de Ella.

Callada(mente)

"ya te estoy hablando

eso es lo k keiras no'

""okis okis

hlabemos"

Y fuertemente atados

en uno y en otro comenzaron

las exactitudes aterradoras

a conocerse

y se dolieron de tan color

de salida.

De tan loca

y de tanto quedarse juntas.

"lo siento, estoy muy confundida y paso por muchas tonters y problemas estupideces...y siento que"

(solo empeoras las cosas).

De la magia verde

2009-01-02T15:22:00.000-08:00

Y de la maga, de la naga,

de la (mala) suerte mientras duermo

mientras mejor tendrías que estar durmiendo nena:

chupa mi pene vegetal.

Magía per N.B:

"Entonces es que estoy verdaderamente, verdaderamente lejos

y un río de agua ardiendo pasa en lo oscuro?

Ay cuántas veces eres la que el odio no nombra,

y de qué modo hundido en las tinieblas,

y bajo qué lluvias de estiércol machacado

tu estatua en mi corazón devora el trébol."

Y todo lo que viene a partir

de lo que cuece y la muerte

de mujeres más cercanas.

Entonces es que tengo una maldición aguda

en los ojos, en las manos

y cada gota de agua que no merezco

es mi nombre:

Magia.

Del nombre de la legua,

de la música: quello qui trova.

Ci trovaremo. Io prometto.

La Luz (a) y en pagano

está en Sol

aunque esté en Perú, aunque sirva

para pagar la cama donde no nos acostamos

donde tenemos a la (des)esperanza

des - eada, des - hauciada, des - compuesta.

Donde coges sin ganas.

Y donde te olvidas que la vida está aquí.

Donde insistimos, insistimos

sin saber por qué.

Soy carencia,

reverbero de la ausencia

soy destapado de camino, dulce sexo barato.

Dd.

En otras palabras

2008-12-31T22:07:00.000-08:00

Sé que suelo ser críptica en mis escritos; incluso, si es que tal cosa se puede decir, tiendo a serlo mucho más en la poesía. Hay una razón: no sé qué hacer con una cosa que camina, duerme, come, respira, defeca, llora, siente asco, se siente sola y todo eso sin querer, como por hacer algo.

Intento, lo hago lo mejor que puedo, explicarme porque así me lo exije la tenencia (y la querencia además) de lo ajeno. Odio estar necesitando cuerpos, odio no saber nombrarlos, odio que su mismo nombre "pánico" signifique "aquello que se desconoce". Sí... Mis conatos son muy somáticos, de eso que llaman cuerpo, lo indescriptible, de lo que no se habla, el último secreto. Quizá una prostituta podría hablar con la verdad de un cuerpo archiconocido no sólo por ella sino por las caricias habituales y más bien poco deseadas. Dice Rayénari López en un poema "las putas no pueden escribir historias de amor" y me parece que es Onetti quien dijo en una entrevista que "las mujeres honradas no tienen historias". Bueno, pues ni soy prostituta ni soy mujer honrada al entero, ando por ahí con nauseas todo el tiempo y friego la paciencia de mis congéneres con las manos que bien podrían llamarse una Quiero y la otra Quiero. Las manos nombran en lo oscuro, dicen por ahí, así tocar es hacerse un camino donde lo demás es confuso. Pan, dios del cuerpo, manos, terrores ventrales viejísimos.

Pues bien, aunque a mis historias, me diría un profesor, "les falta carnita", bondades de la metáfora literal, supongo; esta vez quiero describir dos manos cansadas, desgranar el "aquello" de la tarde que estuvo en casa, llorar, reiterativamente, sobre el cadaver de la misma imagen vieja de la descompañía y de la presoledad. Y he dicho: "Parece que dos / es siempre suficiente / para escuchar un corazón / donde terminan las mangas cómplices". Siempre hablando en Fa. Qué horror. Como hablo desde la compañía musical, nadie me entiende. Y los que entienden pues no hacen esto de leer; más bien andan por ahí entrelazando dedos en divertimentos. Tengo un mes sin salir de casa y la vida debe andar por ahí fuera, en otra parte. Para los próximos escritos invocaré a Mnemosine y le pediré que retire sus favores. Hablar desde el olvido es deshacer cuerpo, ahogarse en Nada. Lástima lo de los espejos.

Felices descompañías.

Si Si Mi Sol

2008-12-28T14:24:00.001-08:00

Pago las horas tejiéndome el yoquesé en la vagina, lo lamento desde el vientre. Lamento que las horas pasen como leche bajo mis pies y la cacería repetitiva de las ensoñaciones. Morir peleando, eso es, inclinada sobre el fregaplatos cuando es noche de concierto. Caber con sorpresa entre la ropa sucia y la pared, encontrar al dios en el quita esmalte que huele a nieve. Hay que pensar que si cruzas los brazos parece que no fuese el ser masturbándose mientras mira las mismas comiquitas de ayer. Morir como flor de papel tapiz, morir con los labios rotos, el plagio de la semilla en el beso del traficante, bogar porque el sufijo -nza se escriba siempre con letras blancas. Si fuese menos cosa de muerto o de piedra entonces cogería con más ganas, con el dejo de humanidad requerido. Pero entonces se yerguen los espejos en lo que tendría que ser una pared; en los espejos va escrita la clave normal de las hojas que verdean alegremente: sí, sí mi sol, lo que sea menos quedar sola en melodías. Llevo demasiado tiempo sin azularme, me pongo a lamer el frío de las paredes. Me convertiré en esposa corriente de trajecillo ajustado, haré como que no escucho y se la chuparé a unos cuantos a cambio de algo de amor barato en la nuca. Moriré peleando por un poco más de vida porque para el horror no hay solución, sólo consuelo.

Dd.

Consuelo - Nos talgia el mito

2008-12-21T22:23:00.000-08:00

Esa noche la Luna parecía brillar con más fuerza que antes, ya no se escondía.

Era el borde del agua y a esos momentos se los llamaba luz, el agua era de plata y los momentos la acariciaban, los momentos que eran como de luz derretida. Muy cerca, susurrando, Psique se guardaba de ser discreta, parecía que todos los ojos, que todos los alientos eran para ella, para sus manos ajadas que ya no podían sentir. Más tarde ella debía continuar con su tarea, porque ella había sido mala, había visto, tenía la luz y eso le había supuesto ese castigo. Pero ya no importaba.

Psique hablaba con el agua, muy rápido, pidiendo misericordia a Dioses que sabía que le eran indiferentes, pero ya no importaba. El agua y sus momentos parecían también indiferentes a los dioses mientras lavaban con ternura la sangre de sus llagas. La sangre fluía... Llorando, Psique formuló un último deseo: que nunca hubiese tenido que llevar en sus adentros esa cosa, ese resto de Él que le traía recuerdos angustiosos. Pidió que no doliera más, pidió que ya no hubiese más nada para ella.

La Luna estaba desnuda y tenía pena, por eso se escondía entre las nubes. Con sus susurros, mientras se hundía en los momentos y la luz le acariciaba el rostro, la sangre pareció dejar de sonar y hacerse tiempo. Pan la miraba divertido desde el otro lado de la ciénaga estrecha, observaba su desnudez, tan semejante a la de aquella a quien gritaba obscenidades alegremente: Selene, tus rayos, me queman, Selene, arrópame, maldita, te amo.

-Estás desnuda.- dijo el dios y Psique se irguió para coger el manto azul que estaba desparramado en la tierra; se sentía terriblemente avergonzada, ella creía que estaba sola. - Eres tonta Psique- siguió, encaramandose en un pedrusco cercano a la orilla -parece que fueras fruta pelada y vas y te ahogas en la plata, te pones a llorar donde ya hay agua-. Psique no sabía hablar con él, sus pies no eran pies sino patas y todo él emanaba una especie de maldad. O eso era lo que le parecía a ella, aterrida de frío.

- Psique, ¿te cuento algo? - seguía - Los dioses están ciegos y sordos a tí, eres una suciedad especialmente olorosa aunque pequeña en las uñas de sus olímpicos pies. Pan reía por lo bajo mientras se acercaba encorvado y feo hacia los momentos. -Es ahora cuando podemos jugar, mortal, es ahora cuando puedes lavarte, ¡Ve y corre asna estúpida! Los dioses envidian a los mortales porque sus momentos son más preciosos, porque cada uno puede ser el último y el placer es más hondo, más delicioso-. Ahora la Luna había salido, su brillo parecía menos, como si estuviese sonriendo. Pan alzó la vista, sonrió y dió varios saltitos como celebrando la luz tenue. -Agárrate fuerte a esos momentos Psique, esa plata y yo vamos juntos, - dijo entorvando la sonrisa - pero tu sino es menos tortuoso; ya he visto como te miran y me he reído mucho, muchísimo. Ten- . De pronto Psique sintió un dolor en sus palmas y en su espalda, luego de su vientre apenas abultado nació un cosquilleo. Pánico. - Eso es todo lo que necesitas-. Pan se alejó tarareando.

Psique se vió a sí misma en la plata, más bien en el agua, y se recostó contra uno de los naranjos. Una flor rozó el dorso de su mano izquierda antes de tocar la tierra húmeda; era como si nunca se hubiese sentido a sí misma, como si el dolor amainara por un segundo y ella pudiera volver a mirar a Eros. Suspiró y se durmió casi sin notarlo. Arriba Selene se había vuelto a esconder.

Retorno

2008-12-18T20:05:00.000-08:00

Hacer - volver.

Sobra, pon, coloquio interminable.

Dos cuadros, dos terrores,

dos corazones, dos soledades juntas

no hacen necesariamente una compañía.

Hacer-deshacer.

Derruir los geriátricos }Colócate en amor./Quieres sexo-libertad/sexo acompañado.

Volver-deshacer

la espera tejida y secreta.

Si insistimos e insistimos en la palabra

es porque sabemos que eventualmente

perderá su sentido

o perderá.

Y ya no nos duele como antes.

Una descompañía verde

2008-12-17T23:32:00.000-08:00

Si hubiera habido frijoles la cosa habría estado mucho más patética. No había demasiado que acotar a esa noche, estaba oscuro pero en la plaza parecía que el miasma no había terminado de superar la copa de los árboles. La tarde se detenía por puntos en la habitación siempre en penumbras: bondades femeninas. Ya no teníamos ganas de morir, la vieja de al lado canturreaba sus versitos amarillos. Lo demás se restaba en el silencio. Despertar era una maldición allí. Domingueábamos, teníamos el consuelo de la sábana moteada de sangre. La piel de él olía al Mar, era inevitable, la piel de él olía al mar, la piel de él olía al mar... Lo salado del mar eran las cuatro de la tarde. Él era las cuatro de la tarde y era el mar, él era cuatro estupideces escritas en la arena, dos plegarias, una sed, la esperanza... Todo estaba perfectamente cosido entre las dos pieles. La frase que se gastaba ese día era, sin embargo, que no había, en el hombre, nada más profundo que la piel. Luego de la piel no había más que buscar. Habría que pedir prestados un par de ojillos azules para ver aquella escena: el calor huyendo de la cama espantado, la arena hallando poco a poco su lugar entre los pliegues de los genitales sin tocar, las latas tristonas, la televisión sin prender, la lluvia menuda anunciando victoria nocturna y la duda llena de costras haciendo muecas en el techo. Dormir como muy solo se había vuelto una especie de concesión para entonces, eso lo sabía. Olvidar a partir de un espejo era la virtud más grande, cosa inexplicable. Fue maravilloso arroparse así bajo la inconsciencia del mar sucio de noche. La piel de él olía al mar. El deleite, el destino del mundo tenía que ser algo parecido a acurrucarse con él mientras se ignoraba el pero-pero del techo. La piel de él olía a mar cuando apartó en sueños a quién sabe qué imaginarias moscas. Él era la sed. Levantarse a por té era un absurdo con su boca tan cerca, sin embargo, finalmente éramos así como absurdos. La noche estaba cubierta de lluvia. El té sabía innegablemente a ventana e incitaba al baño ancestral de los apolíneos. La consciencia del cuerpo se hacía cada vez más acuciosa, aun sin espejos. Yo bebía y bebía procurando no escucharla. Él tendría sed también, no había que bebérselo todo. Había que volver, eso sí, al terror casi conocido de su cercanía y posar una mano en el pecho, allí donde estaba la entrada al infierno, tan reiterativa y de tierra como siempre, aunque vapuleada por la sal. La piel de él olía al mar. Es curioso el entonces, porque todo ocurrió muy rápido: sus ojos se abrieron como asustados y se incorporó cubriéndose la cara, como si tanta noche fuera insoportable. Como un milagro voltea y reclama su sed. El té no tarda en llegar: bondades femeninas, otra vez. En aquel momento teníamos que haber estado comiendo frijoles, pero no cualesquiera, frijoles de esos que provocan tahílas y retahílas de pedos. No hubo, pero habría sido, ciertamente, una majestuosa coda final. Tendría que haber dejado madurar la idea de que dos soledades no hacen necesariamente una compañía y haber obviado la carcajada que se estaba dibujando como un sol negrísimo en el techo. - No eres lo que esperaba. No eres Ella. Por favor, no me guardes resentimientos. La piel de él olía al mar. Me arrojo al mar. El mar y su inconsciencia, cierra los ojos, respira la sal queriendo hacerlo, esboza una querencia de último abrazo y comienza a agradecer que al menos sea incapaz de distinguir sus dientes amarillos que tanto verso habían enseñado, su culo sin pedos pero mórbido por tanta celulitis, tan semejante a la Luna y sus mentiras. Me acosté a su lado sintiendo la descompañía venírseme encima como monstruo, puse la sábana sobre los dos intentando no saber que él lloraba. - No te preocupes que sentimientos no hubo nunca. Media sonrisa después, el destino finalmente nos alcanzó durmiendo en la misma cama.

Aquí nada más, latiendo.

2008-12-09T21:12:00.000-08:00

Darle a la lata, dar la lata, latear(se), delatar, enlatar, latero, latir, latido, latencia. Me han dicho, qué cosa más extraña, que en algunas partes de este país cuando un perro ladra se dice que "late". Y calla a ese perro que tanto latido me tiene loco. Y dice el otro: "pero es que es lógico, cuando el perro ladra, late". Como el condenado sapo y la niñita pelirroja que en lugar de ponerse a latir como es debido, anda allí con un hip-o de lo más angustioso. Dificultad breve al respirar. Nada. Lat. Let. Lit. Lot. Lut. Y todos los derivados de estos morfemas, en cualquier idioma, son peripecias lingüísticas, cosa estúpida, encadenar signos uno tras otro para... Para algo será. Dice Juan Pablo que si no hay carencia no hay poesía, donde no hay poeta aquello está todo perfecto, un poeta útil para algo que no sea quejarse ¿dónde se ha visto a ese aberrado?. Yo suelo salir de esa clase con unas pulsiones sexuales un poco raras, pero muy intensas, muy honestas. Lo honesto en las noches de escuela parece vincularse fuertemente al cuerpo. Carencia y cuerpo llevan un mismo nombre en mi boca, lastimosamente. Él, que no late, parece sólo mediodía, aunque se presume el ritmo en la audición silenciosa, como de noche, de cosa oscura: Audivit quae no licet homini loqui. Y la Gloria suele resumirse en él. En esperar un abrazo al salir de clase, en llorar por el callar prolongado y los ratos enrarecidos de descompañías. Así él es también carencia, es una ausencia, es toda una cultura. También es el grandioso "Bah" dibujado en el cielo y la risita molesta, es lo que duele de noche buscando donde guardar lo que no se puede decir. Me quejo, me quejo, da igual. Llegará el punto en que pongamos los días sobre las enes. Dd.

Lila

2008-12-08T18:39:00.000-08:00

Hace mucho tiempoúltimamente.

Cordas mochas, troncos cosidos,

unas colgadas, moradas, dejadas al unísono.

Correcta cara calada de frío. Dame sexo

niña del pueblo.

Tranquilo.

Costas comidas. Caerse es. Porque queremos ser así.

Destartalados imaginarios

entre la sal de las papas.

Y aquella que se desnuda en un hotel

va hacia abajo como un río,

disminuyendo un - córtame las alas -

re-córtame las alas;

y mira qué espacio tan lleno de aire tenemos hoy.

La coletilla dice que no se salvó.

Resto de las des-compañías

este silencio generacional.

Hace mucho tiempo últimamente

2008-12-02T19:40:00.000-08:00

La sucesión instantánea de lo que llamamos vida no me alcanza para hacer un ensayo. Preciso, pobre costumbre de verso, tengo que venir a pelear con mi espejo. Mímesis concluyente. No sé hacerme con mis textos porque, en realidad, estoy algo anacrónica últimamente. Las esdrújulas me tienden trapos ya verdes de tanto que les han llorado y me despiden. Las graves son, naturalmente, más graves y las agudas sólo son bien crueles. No recuerdo haber comenzado a escribir ensayos. No cuerdo haber ensayado a reescribir comienzos. Porque el tiempo se puso a saltar el avioncito, la dichosa rayuela. Me veo desde atrás, como un tejido de quien espera. Estornudo, estornudo: casi se acaba la espera. Angst: Nada, nada en absoluto... Y la puerta tan estrecha, yo pensaba que estaba doblada. Siempre hubo puerta. Reiteración de la realidad: dos puertas que son la misma pero sirve una para entrar y la otra para salir. Los motivos perderán su sentido. Yo estoy quietecita entre las pausas, casi vidrios, me hago a la idea de la arena cristalina y Rafael susurra que no hay misterio, que el tiempo es Ella sobre la arena. Está cansada de espera(nza)r. El ensayo que no hago se llama "Ley de muerte". El ensayo, que no brota como cansino pétalo continente, trata sobre la vida llegando a su fin. Quiero desdibujar una frustración y no puedo, necesito hablar de la soledad y no puedo, porque para hablar (¡incluso para hablar solo!) se necesitan dos: uno que emite y otro que recibe: fundamental en el lenguaje esa otredad callada que asiente. Sin eso las cosas no existen, no tienen razón de existir. Hablar de la inminencia de la muerte es comentar un significante sin significado. Ella, que se queda tranquila sobre la arena, no sabe cómo acercarse. Mañana habrá una hoja de papel esperándome, como diciéndome: Raspa, paras. Te(eee)rror, terror. Hay una gentilidad que vive aun estando bien cerca de la muerte y hace, mide tempos con los pies. Supongo: un, dos, tres. Tap tipi tap tup. Y con aquella gracia traen al otro a colación: llegaste al hogar. ¿Cuál era la ley? Morir, ciclocidad, llegar, cumplir. ¿Hamartia es la Cosa? No, la Cosa es la de Gelman, luego la busco, no me olvido. ¿O si? Hoja de papel arrugada, intencionalmente dejamos de planchar la camisa y es un hecho social, no más calorcito mañanero, no más recuerdo de Casa. Malditos comienzos, palabras fértiles, ni me acuerdo ya qué es lo que paren, paran, paras, raspa. Correr a través del bosque huyendo de la noche prematura. Defenderse, ser fiero, aferrarse a la vida. Versar sobre la vida. Recorrer el recuerdo, hacer de la corredera una cuerda, una vez más, aferrarse, detenerse, atarse y hacerse a la idea de llegar a alguna parte, serenamente, pensando en que no eres ni el primero ni el último en hacerlo pero que sólo por poder contarlo eres una especie de héroe. Orden de los princesudos traseros esperanzados. La Ley es morir pero morir habiendo vivido, la ley es que, una vez solo y con la muerte lamiéndote los dedos de los pies, puedas sentir que sí, que últimamente hace mucho tiempo detrás de ti y seas capaz de dejarte, dulcemente, comer por los lobos. Pero siempre solo, cuando notas que ya no tienes cómo hablarte a ti mismo. ¿Para qué existir solamente solo? Buenamente, existe la literatura para trascendernos, si no, ensalada de loto y cura de tiempo. Que lastimosa inmortalidad de pocos pechos la que anhelamos. Mañana está casi aquí, qué premura. Casi creo que no escribiré nada.

Dd.

Nuestra literatura dealocha

2008-11-29T15:35:00.000-08:00

Me aburro (burro) mantequilla que vuela, triangula: mariposa que se cae de la boca y se reitera a morir en el vientre de una cosa, casi loro o casi palabra. Se distrajo y olvidó de tanto ma(r/l) Qué noche más democrática hay autobuses como árboles; las moscas son una hipérbole que se gasta sobre nuestras cabezas. Hoy confundí un edificio con unas nubes. Llevo meses haciéndolo. A tres pasos sencillos. La gente comenzó a vivir en las nubes. Cuando se dieron cuenta, ya las visceras adornaban los adoquines y los niños se llamaban todos Billy. Así teniendo nombres se llenaban la boca de piedras sueltas. Billys corrían por las calles y se preuntaban el por qué de tanta nube. Los árboles son ies: siempre dejan algo por decir. Es cierto, hay muchos árboles últimamente. Había una vez un abrazo y todos morían de calor en aquel país. Al final de la calle venden gente a unos cuantos libros que pasan ebrios.

La Luna es una espiral

2008-11-24T23:19:00.000-08:00

Hay algo muerto en mi cuarto

en mi cuerpo

en mi cuerto

la perra seguro se ha hecho como siempre

a la idea de que la (o) cogeré

entre mis brazos.

Qué leches

de madre galáctica y sucia

perra de tres tetas.

Por eso es que eres mía, mía

en todo tu anhelo absurdo

caminos.

El humo sepia

de la Luna maldita

suele recordarme que viene pronto el día

de lluvia y Sol y Sol y Sol.

Pero sólo es eso

otro camino

que cuece en espirales

y en números; malos hábitos de tercerizaciones.

Cruentas, mucho muy destacadas

las notas de estas noches

cansadas, azarosas

que no llegan nunca

porque castamente, casta(mente)

se pierden en los caminos

que han sido hechos para ser caminados.

Hedor de perras (o) que se detienen

de Cosas grises

y de Una Mujer

que arpegia los calendarios

y ha hecho que me detenga

a contemplar la ene de plata

en el techo.

Llora dos lágrimas.

Cultura de carencias

2008-11-19T20:41:00.000-08:00

Dice: "¿Y por qué te llaman Quiero.Quiero?" Y ella responde: "Era lo único que sabía decir cuando llegué aquí". Porque eres puta te amo, porque eres incapaz de contarnos lo que te pasa cuando estás sola, frágil, chirriquitita con tu pared. Cómo lloras porque esa pared no pueda abrazarte. Qué aburrido, qué voltereta temporal; si hasta parece que eres la misma de hace unos años, cuando te lamentabas en Cortázar de tu mala estrella, la que te había confiado a la conciencia pobre, a la soledad demasiado colmada por el patetismo. Pero no es así. Hoy puedes contarnos lo que ocurrió. Pequeño relato: Era catorce de febrero, fecha temida. Era catorce de febrero y una semana antes habían pasado las listas estupendas para anotar si querías enviar rosas rojas o rosas negras a la persona querida. Había muchas equis en esa hoja, yo puse dos: una para Irene, la otra para Jenny. Había también otras chicas que no quisieron perder el tino del dinero fácil que casi podías exprimir de los obsequios bien melosos. Sí. Vendían brownies y yo compré tres: uno para Gabriel, otro para Irene, otro para las mismas chicas que los vendían, después de todo, siempre hubo el dinero que nadie se gastó en un cine o en un helado. Qué importaba. Era de nuevo catorce de febrero. Yo tenía dos o tres amigos. Dos o tres. Yo sabía quiénes eran. Yo quería un regalo, no era nada costoso una flor. No. Nunca había tenido una flor como no fuera que la comprara yo y para darle colorcito, carnita, mintiera diciendo que me la habían regalado. Las muchachas de las rosas, vestidas con alitas, habían pedido permiso en clase por ser aquel día en particular y andaban revoloteando. Recuerdo bien que mi salón se llenó de flores. Hubo una muchacha que compró rosas para cada uno de mis compañeros, exceptuándonos diestramente a Irene y a mí. Irene recibió mis regalos, recibió otros también. Jenny igual. Rosas, rosas y rosas. Y yo allí, con toda mi sed de esos últimos días, queriendo que con cada atisbo de alita viniera un: ¿Susana? Mira, ésta es para ti. Pero no llegaba y yo dejé de esperar, tristemente, me hice a la idea de que no habría, tampoco este año, ni un coquito, ni un caramelín. Y entonces llegó: era preciosa, casi estaba marchita. La chica llegó cuando estaba sola rumiando mi soledad absurda en el salón vacío por recreos varios. Y la Rosa, rosa roja, besadita, trocadita en su idea de felicidad mortal tenía una tarjeta en la que ponía: "Para Susana. De Alejandro. Te quiero!!" Y yo pensaba que sería Alejandro, ese, el que había querido ser amigo, el que había asqueado tanto cuando quiso ser mi dichosísimo novio. Y me contenté. Atornillé la sonrisa porque todo iba bien. Recuerdo que coloqué a la pequeña alegría en una botellita con agua, para que muriera más lento y salí a lo que restaba del recreo. Oh, si es que el Sol hasta brillaba. Vi a Gabriel atontado con su brownie, sin saber bien de dónde había salido. Me vi a mí misma. Qué cosa más curiosa. Casi un mes de asco y tristeza fluidos en tres pétalos tristes. Y volvimos a clase. Y estábamos felices de nuevo. Y llegó el mismo angelito que me había traído mi Rosa con cara de muerto. Digo, llegó el angelito y me dice: "Susy, no sé cómo decirte esto pero esa Rosa no es tuya, es de otra Susana. Necesito que me la devuelvas." ¡Nop! Aun no sé cómo contarlo bien. Aún no sé cómo decir sin morirme un poco cómo saqué la rosa de la botella y pedí disculpas por haberle quitado unos pétalos. No sé decir qué cara habré lucido entonces de tan terrible talante, de tristeza tan cansada, que Jenny se me acercó y me dió una de sus cinco rosas, quizá la que yo había escogido para ella. No sé todavía cómo decirlo porque no, no tuve nunca la maldita rosa. Cultura de carencias: no puedo hablar de aquello que no he tenido, así pues participo de la idea del silencio generacional que nos oprime el pecho. Sólo sé decir que tengo una carencia y sí, para evitar confusiones de aquella índole, mejor llámenme Quiero.Quiero, me define mejor. O Mel. Sí. O Angst, Panique, Lamia, Anna, Eva, Delilah... Como sea. Igual nunca será mío un nombre y mi misticismo tonto de querer ser una Cosa digna de tres veces atención pasará desapercibido y todos cómodos, aunque tristes. Insisto, nos importa porque existe, pero si no se puede nombrar, si la pared es lo único que abraza y lo único que se entera cuando lloras, si al final habrá otro nombre tachando el tuyo... ¿Por qué? Ah, por Ella, dulce carencia: Quiero Blanca de Esperanza, dulce María. Loto literario.

Percances literarios

2008-11-17T19:47:00.000-08:00

La escuela de Letras de la UCV es una "Cosa seria", perogrullada perfecta. Tengo unas materias "que no veas". La literariedad del asunto me espanta: "No seas idiota" o Teoría literaria I, Antiguos problemas de la literatura latinoamericana, nueva literatura latinoamericana bien patrocinada por nuestros nuevos nombres de díadelaraza, indiochávez. Tengo también Literaturas occidentales I y Literatura y Vida, ambas de altísimo contenido real. No recomendado para débiles de estómago. Una materia simpatiquísima: introducción a estudios del lenguaje o "Ave objectum, morituri te salutam" y un taller, maldita editorial psíquica, en la que de a poco se van incluyendo los incautos imitaBorges, eufemismolovers y circunloquistas varios. Qué cosas. Cada profesor se ha hecho a sus nuevas ideitas, uno que otro nos llama sencillamente "Letras" de vez en cuando... Y ¡Señor! Qué bien se siente. Se siente, no se ve. Insisto. Por algún motivo cuando coloquialmente se pregunta acerca de un enunciado: ¿Pero en sentido literal o figurado?... La respuesta que se corresponde con lo real es... Yo no sé. La gente habla mucho sin saber muy bien qué Cosas nombra y relaciona.

Pues bien, la escuela es Cosa seria. Tengo amiguetes nuevos. Me gusta tener amiguetes. Es maravilloso escuchar un axioma gigantesco y brutal, corta-aliento, exactitud aterradora y mirar a tu alrededor y no ver las usuales caras bobas o indiferentes. Somos así, eso nos dicen en literatura y vida. Así, como nos vemos en lo oscuro, lo radical, aunque sea por accidente. Y mis compañeritos, que hoy me han venido con no sé qué epítetos y clubes de lectura y me llevan los daemons si no les he agarrado un buen cariño, son, definitivamente, así. Qué cosas que todos estemos allí, insistiendo en la palabra sin saber bien por qué.

En éstas andábamos cuando Aryam (sí, la del blog) me pregunta que cuándo nos "etilizaremos" y luego agrega la duda de si está bien dicho eso... Yo me hago pelota, de verdad: súper alcohol etílico para los súper estudiantes de letras, súper polvo blanco, súper héroes y heroínas (blancas también de tanta esperanza), dulces Marías consoladoras, Chelos que cambian la última vocal por algo creativamente, recurrentemente más femenino. Santa preposición española. Cerveza, Ron, Vodka: lo que sea. Sí. Estilizarnos en alcohol: etilizarnos. La estilística siempre está doliéndonos en las clases y hemos podido resumirla en el cómodo percance literario de comernos una "ese" luego del bonito examen de "no seas idiota", es decir, sé capaz de actuar en función a los demás. ¿Y cómo no? Digo. ¡Sí! La literatura es un fenómeno social equivocatorio, para volver sobre las mismas imágenes una y otra y otra y otra vez, recrear en uno mismo, reconocer en uno mismo y nunca poder evocar a un Yo en un texto.

Quizá esté ahí la clave de las letras: no te aproximes solo. (Solo empeoras las cosas).

Morbo nº14 - Coda final

2008-11-15T13:45:00.000-08:00

Querencia de razón contenta de pánico, casi con estafa de pobres alegrías a luces que se mueren de hambre. Poca cosa de dedos desde que son dedos. Cuando no soy a ti, ¿Se comprende? Hasta entonces. Lloras luz, te cuelgo trémulo de unos clavos: demasiado viento para ser Domingo. Te coloco tiempo alrededor del cuello y te callo con toda mi espera. De tu sacro tanteo de calores, tiene los pies hediondos a tierra húmeda. Y los beso queriendo borrar nombres. ¡Mira la duda desnuda, oh amor lamerse las ronchas y a la mosca arrastrarse las alas podridas alrededor. Ya eres palabra. Romance de lluvia que cae desde la gente. De caer con Voz falsa: darle un beso a la botella vacía de tu parte. Y dices mi nombre como si me reprocharas el mundo. Tengo la carne podrida: pobre cura sin brisa de campanas húmedas. Hay un paréntesis de noche que no se cae de estos árboles. Cosas de la vida tranquila, carencias varias de luces largas. Ya he dibujado la cruz con un miedo, ya mastico el vidrio: Arena que se hace a la idea de ser piel y entre los últimos compases la risa de Mozart.

Pwrrrt

2008-11-14T07:14:00.000-08:00

Tengo un compañero que cuando quiere hacer pupú dice que tiene que hacer del cuerpo. Tengo otros que hablan de hechuras de cuerpo; otros ta(o)ntos que sugieren que, como que somos humanos, el cuerpo no nos define ni marca lo que somos y, por lo tanto, hacer cuerpo es un atentado absurdo a la conformación de todos nosotros: la belleza va por dentro, dicen.

Todos admiten, no obstante, que hay cosas bellas y feas con respecto a los diversos hechos que llamamos cuerpo, o cuerpo psíquico, cuando dicen que va por dentro. Dice Daniel Guevara que ambas categorías vienen siendo, esencialmente, motivos. Algo que nos conmueve agradablemente en el caso de lo bello, y desagradablemente cuando es lo feo lo que muestra la cara. Ojo, nos con-mueve. Nunca estaremos solos en esto de acercarnos a los juicios de valor.

Ahora bien, creemos en un bonito dilema, por demás muy actual: ser incapaz de distinguir lo desagradable de lo agradable. Se insinúa la reflexión a partir del hecho de que todos consideren algo como bello y que a ti ni pum, ni pam. Ni bello ni feo. Y que luego te enamores de los brazos de una mujer e imagines tu vida medida por su contemplación, en tanto el resto del mundo ve quién sabe qué próxima dentera en un cuello rugoso, en manos que callan (¿se dice así a tener callos de mucho trabajar?). La ambigüedad del asunto es terrible. De alguna forma, es maravilloso desligarse del juicio cansado de la razón y entregarse a la conmoción sola y decir que ni cuerpo ni cuerpo son absolutamente bellos ni absolutamente feos, depende de quién lo vea y se acabó, adiós importancia.

Pero las hechuras de cuerpo humanas son bien particulares. Parece que no admitieran que una piel, que unos brazos y un cuello quedaran solamente en cáscara muerta, al menos en lo conceptual. Todos los que han caminado y han rozado sin pensarlo la pared con sus manos pueden tener la certeza terrible de que su cuerpo se acercó con todas sus facultades a hacer conciencia de si mismo mediante el roce. Cosa extraña, parece que somos bien duales y que, además, estamos a destiempo con nosotros mismos.

"Viéndolo bien el sapo es todo corazón." Qué viéndolo bien ni que lector muerto, es cuestión, oh sorpresa, de no temer usar los ojos. El sapo late completo porque su cuerpo es, precisamente, él. Arreola le comenta acerca de su naturaleza fea como acusándolo: lamentable crisálida, ninguna metamorfósis, cualidad de espejo. Y entonces también nosotros, en tanto reflejados, somos puro corazón, aunque no estemos siempre conscientes de ello, que no lo veamos. El cuerpo se mueve según una rítmica concreta que acelera o desacelera según el carácter, siempre temporal, que nos domine. Que no escuchemos cómo el propio cuerpo se corresponde con el confuso nudete de racionalidad es otro asunto del que habrá que ocuparse luego, más abajo en la espiral. Por ahora la tareasubir el volumen de la música hasta que distorsione la melodía popularosa y queden los bajos, la clave segunda, lo visceral en los tonos graves y que por lo general pasan desapercibidos. Bum- bum. Somos latido. Hacemos latido. Lo que encontramos allí abajo en lo ventral es pánico, es conmovedor pero es otra de esas dulces dudas: feo o bonito. En realidad sólo sorprende, sólo asusta. Y, hablando desde lo más honesto, es lo inesperado lo que nos rescata todo el tiempo de nosotros mismos y nuestras tonterías semióticas.

¡Bu! Llegó la realidad en un baño, sapo hediondo que nace de nosotros y que somos nosotros en el reflejo, en nuestra derivación abstracta de nosotros mismos. Dependiendo de con qué ojos nos estemos viendo en ese momento nos pareceremos bonitos o feos. Ojitos de amor u ojitos de odio, como quién dice, pero siempre más de un ojo, por favor. Porque no tiene chiste hacerse a la idea del cuerpo si no hay quien se acerque a él buscándose a sí mismo. Es a partir de la otredad que se nos dice que, aunque lo intentemos, no nos transformamos en cosa distinta de lo que somos y que aprender a nombrar lo feo o lo bello no depende de lo que somos sino de cuán dispuestos estemos a someternos a juicio nosotros mismos, con nuestras verguenzas y orgullos, fenomenales por entero. ¿Y luego? A re-crear desde lo espantoso. Mi amigo se parará de la po(c)eta y me dirá con orgullo que ha hecho un buen y genuino cuerpo. La vida comenzará a sonar en pedissimo...

Dd.

Canción popular

2008-11-13T20:18:00.000-08:00

Mi facultad es una mierda me han enseñado a trazar un mapa hasta la verga. No he querido publicarlo sería un país felizmente sobrepoblado y lleno de enamorados. Todo el mundo está muy agarrado a la tierra: el agua de nevera sabe a mayonesa, Las mariposas tienen cara de cerveza. ________________________________________ PostData para los músicos: Se toca en de-cadente (apróx. 83 beats/unidad de tiempo) con variación intermedia en pedissimo, léase "pwrrrt". Clave de Fa, cuarta línea, comenzando desde La, cualquier La y tonalidad mayor.

Cociente de coletos correctos cuerdos

2008-11-12T19:24:00.000-08:00

Como que lo que se gesta se viene y no se viene, y lo que se mueve se mueve en el frío, voy colocando los poemas del poemario poético y recuerdo que debo estudiar teoría literaria porque, en lugar de asistir a clase con el mago de Castillo Zapata, he ido a escuchar a López-Pedraza hablar acerca de lo psíquico en un toro, a maravillarme de la proximidad entre Goya, Picasso y Benavidez y a recordar que la cultura se ha hecho cosa de viejos (¿anhelos?). Sí-sí. Todos podríamos llamarnos Quiero.Quiero y dejarnos de exactitudes aterradoras, pero no lo haremos: nos odiamos por ello. Sólo divago intentando introducirnos a una mujer sucia. Sólo pienso en ella como si fuera una bailarina. Yo, yo, yo... Ella tiene el tiempo entre las piernas y detrás de los ojos: abre las piernas, saca los ojos. Escribir poesía en pentagramas: Cociente de coletos correctos cuerdos Hay ciencias correctas, dolor de corazón, y ciencias algo más complicadas. Trapos a los que suele faltarles un diente y que cantan canciones viejas al aire como respondiendo la pregunta queda de los atardeceres en una fuente seca. Valeriana de espera en guitarra. Agüita de saliva en labio que cae sobre las notas lastimadas: Qué lunas más pesado de estatuas desmembradas y soles de merienda. Me recuerda a las cuatro perdidas de Noche, cuando me llega y me acuesta haciendo de los quebrantos una cuna de tres gramas. El parpadeo poco cuenta conmigo en estas calles hasta que me encuentren las olas que caen como horas del cielo. Caen desde abajo como si fueran gente. Con mis años mal cumplidos fumo sobre mi cultura. ________________________________________________ Je, y como diría Rafael: y este corazón/que es un corazón/duele como si fueran dos. ¿No? Finalmente siempre hay una pregunta, una duda preciosa a la que llamamos poesía o música. Ritmo primigenio. Vida acompasada. Pero siempre en compañía, medio morirse estando solo no tiene mucha gracia. Tengo parcial mañana, qué cosa más terrible.

Dd.

Cualquier es mugre

2008-11-11T22:03:00.000-08:00

Hay caprichos de goma en lo que si tan sólo supieras. Si estuviéramos menos solos. Son cartas nuevas y tortas carcomidas de fríos de niños de calles de lluvias y de mis ojos botados en una esquina. Caracas es un familiar cotejo de ideales y esperas. Te veo y te escupo en silencio. No es justo. Ojalá se nos terminaran las palabras, las horas, los árboles que se nos han puesto mudos. Hay lo que me has contado en tus querencias de cosas posibles. Hay un viejo que se caga en los pantalones y sonríe. Hacia todo lo que está detrás, empapado con aguas tibias, encaminé ese beso y me fui con mi raza entre las piernas. Mi país es un vientre decorado de flores blancas vivas de tallos sin espinas.

Elasco y la existencia trágica

2008-11-10T18:44:00.001-08:00

Todos tenían por costumbre acostarse temprano. Elasco no, él se quedaba por la lluvia, desde la lluvia. Se hacía a su idea. Elasco era regulado, tempranero, quehiriente del helado perdido. Deseoso Elasco de morirse, un día, compró un amigo borracho en la esquina, lo zarandeó y le increpó, mejor dicho, le declaró su amor. Elasco no ha muerto todavía. Elasco me espera en la esquina con las pantaletas mojadas de deseo. Tengo que hablar seriamente con él, me tiene de pocos comeres y menos dormires con sus cánticos tontos. Ayer hablamos del músico y de la espantosa noche prematura que había despertado a los grillos antes de lo oscuro. Hablábamos de cagarnos de miedo, o quizá de cagar miedo. Elasco no ha terminado de decirme, yo me lamentaba, ciego muy ciego, de poderlo escuchar incluso entonces. Elasco y yo vamos a tirar. Elasco coloca el polvo sobre mis piernas, yo sé que sólo allí puede respirar y le rasco la cabeza mientras él se acomoda en lo humano. Elasco me ha traído un frasquito con lluvia para beber, para que no me olvide de la esperanza en su beso. Elasco quiere irse. Elasco está muy azul últimamente. Creo que Elasco me ama: le he dicho "Please fuck me?" y él ha prometido matarme mientras duerma. Dd.

No nacimos nuestros

2008-11-05T21:34:00.000-08:00

Porque en efecto, los pobres nos hemos dedicado a colocar los puntos sobre las enes.

Bogamos porque una Lengua se desprenda de su suavidad y quede en una Legua descalza, moldeada según los pies que quieran pisarla, que necesiten pisarla. Hacer suelo, pisar, soler. Suelo hacer cosas de locos, piso hacer cosas de locos. Esta cultura de distancias se ha hecho muy actual, pronto nos crecerán las alas.

Hasta que se nos ponga todo por debajo y comencemos a mirar desde arriba no entenderemos lo fundamental que hay en un barquito incapaz de navegar... Cuánto experimento vano, cuánta carta sin responder.

El lenguaje funcionará como un cigarro. La tierra es blanda, está hecha de dedos, de huecos. Cosas ciegas superpuestas. Todo lo que se nos queda mientras estamos mirando.

En verdad es bueno decir que no nacimos nuestros, aunque por ello nos veten, aunque luego haya un recuerdo cómico de una decisión mal tomada. Qué poca responsabilidad se tiene cuando casi se está solo.

Y eso es una generación, una mediocridad y un olvido. Comemos Loto como desesperados porque, precisamente, se nos va la vida en ello. La vida tiene que estar en aquella otra parte.